После дождя в обычной луже собирается целый мир: фонарь, луна, осенние деревья, только перевёрнутые и теплее настоящих. Память работает так же. Она подбрасывает нам не точные воспоминания, а то, как они отразились в нашей сегодняшней реальности: чуть искажённые, дрожащие, окрашенные тем, кем мы стали.
Пишу этот ночной пейзаж слоями акрила на холсте: тёмное небо, золотые брызги света вокруг фонаря и лужа, в которой отражение живёт своей жизнью.
А вы замечали, что в воспоминаниях всё искажается?
Есть вечера, которые длятся один час, а потом живут годами в памяти. Ничего особенного не происходит: тёплый воздух, золотой свет в окнах, неспешная улица. Но через десятилетия именно он всплывает в памяти и согревает.
Пишу такой вечер слоями: цветные фасады, мягкий свет в конце дороги и графичные чёрные деревья, которые держат композицию, как память держит самое важное.
живопись акрилом, наивное искусство
Бывают дни, когда осень не грустная, а щедрая: тепло, зелень ещё держится, а листья уже вспыхивают оранжевым и красным. Дома стоят, как соседи на лавочке, и греются в этом свете.
Пишу такой день слоями: яркий фон из пятен листвы, тёплые охристые фасады, графичные чёрные деревья и окна, в которых отражается солнце.
После грозы город ненадолго становится другим: воздух чище, асфальт блестит, а тучи на горизонте ещё багровые, но сквозь них уже пробивается жёлтый свет. Ещё мокро, но уже тихо.
Пишу этот вечер слоями: тяжёлое небо, тёмные силуэты домов и отражение, которое тянется по лужам прямо к зрителю
Смотришь на огни города и понимаешь: небо одно на всех, а историй под ним — миллионы.
Смотрите, как рождается картина: слой за слоем акрил складывается в ночной город.
Когда вы в последний раз просто смотрели в окно?
Силуэты деревьев, в домах зажигаются окна, а дорога светится теплым светом, словно вечер оставил для тебя последний луч.
Акрил, холст, слои, которые проступают друг сквозь друга, как память о прошедших днях.
Последний взгляд перед тем, как закрыть дачу: желтые и багряные кроны, синяя крыша, окна без света внутри. Попрощались с этим домиком до следующего лета — и пока краска ложится слой за слоем, это немного похоже на то, как закрываешь дверь, зная, что вернешься.
Дорога сворачивает - и за поворотом вдруг узнаёшь не место, а момент: именно такой свет сквозь багряные ветви, именно такая тишина перед городом.
Пишу пейзаж, которого нигде нет, но который почему-то кажется знакомым
Ничего особенного — и всё же именно эта обыкновенность цепляет память, возвращая к конкретному вечеру, к конкретному месту, где было именно так.
Работа продолжает тему «Забытых мест» — размытых, обобщённых пейзажей без конкретных примет, которые существуют только в памяти как эмоциональный отпечаток, а не документальный вид.
Работа обращается ко времени, когда газета была главным способом узнавать новости: вечер с бокалом вина и свежим выпуском прессы — образ неспешности, которой так не хватает в эпоху мгновенных лент.
Бутылка вина, миска с чери, пара простых горшков — ничего грандиозного, ничего, что заслуживало бы отдельного рассказа. Но именно из таких моментов и складывается ощущение дома.
Уют редко приходит одним большим событием. Он копится из мелочей — чашка на столе, вещи, которые просто стоят рядом друг с другом годами, вечера без особого повода
Сегодня рисовала не одна — в соавторстве с целым классом.
Получилась иллюстрация к сказке, которой не существует ни в одной книге — потому что её придумали мы
Этот дом будто помнит больше, чем может рассказать — окна, в каждом свой мир, со своими заботами и радостями, скамейка, с которой только что кто-то встал и ушёл домой.
Двор, через который каждый день кто-то шёл к себе домой и разглядывал разные миры в окнах.
Маленький городок — не тот, что на карте, а тот, что живет в памяти. Жёлтые окна, красная стена, силуэты труб на фоне неба — такой дом можно найти в любом городе, но каждый узнаёт в нём что-то своё.
Слой за слоем — дом проступает на холсте, как воспоминание, которое наконец решили записать.
Мы больше не набираем номера — их выучивали наизусть, как стихи. А сейчас даже своего не всегда вспомнишь.
Этот телефон, лампа, блокнот с записями — вещи из времени, когда разговор нужно было ждать, а не отправлять одной строкой. Ушедшее время, которое всё равно остаётся где-то внутри нас, даже когда сами вещи давно исчезли.
Слой за слоем — и вот оно снова здесь, на холсте.
Какой номер вы помните до сих пор?
Дисковый телефон, рядом - записная книжка с важными номерами, которые уже никто не наберёт,
и лампа, которая, кажется, светила именно в такие вечера — тихие, с долгими разговорами.
Слой за слоем этот кусочек обычной жизни из прошлого проступает на холсте.
Некоторые номера помню до сих пор... Зачем?
Честно? Эта работа не удалась. Пересматриваю видео и вижу, где именно "свернула" не туда — но он уже такой, какой получился. Неделю он стоял и ждал, когда я к нему вернусь. Но не в этот раз.
Возможно, когда-нибудь...
Яблоки — вот что здесь по-настоящему главное. Не цветы наверху, а эти теплые, немного неровные плоды внизу — с тем самым вкусом, который помнишь с детства: чуть кисловатый, сочный, настоящий.
Цветы — просто образ, ощущение, настроение вокруг. А яблоки — это то, что можно было бы съесть, если бы они не были нарисованы.
Слой за слоем, мазок за мазком — букет рождается вместе с ними, но взгляд снова и снова возвращается вниз.
Какой вкус вы вспоминаете, когда смотрите на эти яблоки?